Por Martín Espinoza
Ensenada.-En las aras de tus caminatas diarias a veces paras. Dejas que pasen los carros por la reforma, los chirpidos del semáforo, los siete mil taconazos de la gente. A veces cierras los ojos y sientes cómo el pavimento debajo de ti sube gradualmente y regresa aser el mismo. Varias veces y pausado. La tierra respira.
Cada uno de los componentes en esta ciudad se ha acomodado como la evolución de un ser viviente. Nuestra costa ha sido tomada por nuestra costumbre y modelada al letargo de la espera. Una vivienda de revoluciones latentes.
El nuestro es un pueblo compuesto. Un puerto donde las almas, los duendes y la magia de todo el mundo vino a encontrarse, y crear una interacción única. De pastas argenitnas, tlayudas, salchichas alemanas, omelets franceses y café de todos los tonos. Este es el mundo que se formó a tu alrededor y jamás lo sientes.
Aléjate de laimagen del tráfico y mira la belleza de quienes pasan. Ese hombre de negocios con de los Ray Van en el auto de al lado. La señorita con el vestido de verano pasando frente a ti. La bondad de aquellos chicos colectando dinero para la operación en latas de metal. Los segundos que te regala un semáforo en rojo.
La tierra conquistada por monstruos de burocracia que construyen puentes mal, bajo filtros de sobriedad de 9 am se atenua y se atona. Los sonidos causados por la ciudad, no por sus inquilinos, hacen una marcha de soul silencioso, como con las que se despiden cuerpos santeros.
La inspiración de un ser cualquiera se gira y se anuda entre llantas que no se mueven y se da un clavado en el océano verde de ironía. En los golpes al volante de un berrinche para los ciclistas que hacen su paseo en las avenidas más útiles, y en violentos que no saben manejar.
Es un cuadro que se pinta solo, en una ventana cerrada sin aire acondicionado, crees que es por el sofoque casi veraniego, por los mares de tareas que no vas a alcanzar a hacer, por el recuerdo del pendiente de no saber si tu pareja aún está enojada. Ese ámbito ambiental de media tarde en que los objetos ya no son lo que significan. Y lo vano pasa a ser el paisaje posmoderno de una ciudad lenta pero desesperada.